Wir wohnen in einem Appartment am Campo dei fiori, gleich in der Nähe vom Panteon. Hier gibt es unglaubliche Pizzavariationen, die ich so noch nirgendwo gesehen habe. Auch Slalom taucht in meinem Leben wieder auf. Ein einst schottisches Bier, das mittlerweile von Heineken aufgekauft wurde. Die Besonderheiten des Biers sind 9 % Alkohol und der dennoch nicht süße Geschmack. Sehr fatal, wie einst ein Freund von mir feststellen musste, als er innerhalb von kurzer Zeit 1 1/2 Liter davon trank und sich daraufhin schwertrunken über den Gartenzaun einer italienischen Wohnhaussiedlung übergeben musste. Außerdem finden wir ein Geschäft, das sehr stilvolle, alte Kleidung verkauft. Die Verkäuferin, eine kettenrauchende Powerfrau, knöpft uns knapp 400 Euro für ausgefallene Bühnenoutfits ab. Aber sie und das Geschäft sind sehr sympathisch.
Als Österreicher mitten in Rom ein Konzert zu spielen, hört sich abenteurlich an. Ja, beinahe zum Scheitern verurteilt. Aber das Gegenteil ist der Fall: Eine Herzlichkeit und große Neugier schwappt einem entgegen, dass ich mich selbst wundere, warum ich nicht überhaupt nur mehr in Italien spiele. Eine derartige Unvoreingenommenheit habe ich noch nie erlebt. Der AUT AUT – Club im Kultviertel Trastevere ist trotz römischen 40 Grad im Schatten eine kühle Zuflucht. Die kleine Bühne bietet Platz genug für mich, Sigrid und unsere Ukulelen. Wir nehmen auf Barhockern Platz und checken mit Organisator Massimo den Sound. Obwohl ich da noch keine Ahnung von italienischem Pubikum habe, war er das beste Beispiel dafür. Schon beim zweiten Song, den wir probehalber anspielen, funkeln seine Augen und er summt mit. Meine Bedenken legen sich ein wenig. „Siamo austriaci, ma stasera suoniamo anche canzoni italiani!“, beginnen wir unser Konzert. In unserem Set gibt es eine Hälfte bekannte und neue Calim-Songs. Die andere Hälfte besteht aus ausgewählten Covers sowie unseren neu geschriebenen, italienischen Liedern. Das Publikum denkt beim ersten Italo-Song tatsächlich, es wäre ein Cover eines italienischen Singer-Songwriters. Für mich ein Kompliment. Wir spielen ruhig, feinfühlig und nachdenklich. Keines der Lieder kann so performt werden wie in der Großformation. Wir geben selbst den rhythmischeren Songs eine stille Note. Kerzenlicht, gemütliche, indisch wirkende Liegeflächen, unzählige Pölster und Wasserpfeifen runden das Ambiente harmonisch ab. Der Vorderteil eines VW Käfers, in der Mauer neben uns steckend, erinnert mich an die kultigen Ideen Berlins. Wir genießen es zu singen. Auch mit dem italienischen Publikum gemeinsam. Bei Sommersonnenschein schreien kurioserweise alle mit. Überwältigend. Nach dem letzten Song wollen ein paar Fotos, ein paar Autogramme und einige laden uns auf Drinks ein. Wir feiern und tanzen noch die ganze Nacht!

Wer nun denkt, dass es das an Hürden war, der irrt. Der Höhepunkt allen Übels erwartet uns erst am zweiten Reisetag. Schon als ich über die Grenze fahre, denke ich mir, dass die schwarze Wand vor mir, nicht ganz natürlich scheint. Zumindest nicht alltäglich. Umkehren gibt es aber genauso wenig wie halten und abwarten. Folglich fahre ich weiter und hoffe, dass eine der beiden auseinanderführenden Straßenbögen einen Kilometer vor mir nicht in die Schwarze Wand führt. Und ich hoffe auch, dass das jener Straßenbogen ist, den ich nach Rom einschlagen muss. Tja, nicht immer gehen Wünsche in Erfüllung. Unsere Autobahn leitet uns exakt in die Schwarze Wand. Ich bin in meinem Leben schon viel gefahren, doch, was nun kommt, habe ich noch nie erlebt: Tornadoähnliche Windhosen, die sich vom Himmel aufs Land ziehen. Noch entfernte Wasserstreifen, die das Panorama durchtrennen. Und eine immer dunkler werdende Fahrbahn. Vorsichtig setze ich mich mit dem Auto hinter einen LKW auf die rechte Fahrbahn und drossle die Geschwindigkeit auf 80 herunter. Mit dem notwendigen Abstand fahre ich behutsam weiter. Und plötzlich, binnen von wenigen Sekunden, kann ich nichts mehr sehen, außer die rot leuchtenden Rückblenden des LKWs vor mir. Ich drossle auf 60 und hoffe, dass aus den Regenmassen kein Hagel wird. Das plötzliche, laute Klopfen auf Dach und Fensterscheiben kündigt jedoch etwas ganz anderes an. Ich kann gerade noch erkennen, wie der LKW nach links ausreißt und leite das Auto instinktiv dem LKW nach. Das nächste Bild, das rechts von unseren Fenstern vorbeigleitet, ist ein mitten auf der Fahrbahn stehender LKW und ein Auto, das ungebremst unter den Truck geschlittert ist. Ich atme tief durch und versuche einen klaren Kopf zu bewahren. Kurze Zeit später steht bereits alles still. Wieder rechts eingereiht, haltet der LKW vor mir, so wie auch alle anderen Fahrzeuge vor uns. Ein Dilemma wie es im Buche steht: Hinter uns der schwere Unfall, vor uns der Stau, über uns der Hagelsturm, unter uns die nun weiße Straße und links und rechts keine Spur von einer Abfahrt. Beängstigt blicke ich auf meine Windschutzscheibe und hoffe nur, dass sie hält und nicht von den weißen, scharfen Körnern durchschlagen wird. Der Lärm innerhalb des Autos macht ein Sprechen unmöglich. Ich drehe die Musik „Bob Dylans Live-Radio-Show“ lautstark auf und versuche diesem Ort des Grauens gedanklich zu entfliehen. In eine Zeit, in der Menschen noch eher auf Schienen als auf vier Rädern unterwegs waren. So schnell und einfach ist diese Flucht jedoch nicht möglich. Erst nach 1 1/2 Stunden lichten sich die Hagelwolken und auch der Stau. Letztendlich kann nur ein sagenhaftes Regenbogenmeisterwerk bei einer kurzen Rast uns wieder ein Lächeln ins Gesicht setzen.

So war es also, das Berlin, wie ich es kennenlernte. Diesmal schleppte mich mein schwarzer Clio bis zum vorläufigen Ziel: Jugendhostel Wombats, Berlin Mitte. Doch, bevor ich dieses Ziel erreichen konnte, musste ich mich natürlich noch um 4 Kilometer verfahren und fürs Zurückfinden eine Straßenkarte bei einer Tankstelle kaufen. 4 Kilometer, da wäre ich in Graz bereits schon wieder außerhalb der Stadt gewesen. Hier stehe ich nur in einer weiteren unbekannten Seitenstraße eines unbekannten Viertels. Berlin war viel zu Berlin, um Straßennamen als Tafeln an alle Häuser zu montieren. Namen gab es so nur am Anfang und am Ende der jeweiligen Straße zu sehen. Wer also nicht genau aufpasste – in dem Fall ich – der verpasste bei der Straßeneinfahrt den Namen und musste den gesamten Weg zu Ende fahren, um zu erfahren, wo zur Hölle er eigentlich war.

Als ich endlich ankam, begann das zweite Problem und langsame Kopfschmerzen einzusetzen: Parkplatz. Obwohl Berlin derart große Straßen hatte, musste ich ausgerechnet in einer kleinen Nebenstraße halten, die vor allem Parkverbotsschilder als Verzierung verwendete. Und wer dachte, dass das Parken im Halteverbot in Berlin sicher kein Problem sei, der hatte sich mächtig geirrt: Denn die Berliner Behörden hatten sich vor langer Zeit als Jux einfallen gelassen, alle verbotener Weise geparkten Autos abzuschleppen und anstatt sie auf einem offiziell bekannten Abstellplatz zu positionieren, die Autos in vollkommen willkürlich ausgewählte Seitenstraßen des jeweiligen Bezrikes zu parken. Oh Jemine! Ein Kumpel von mir musste einmal eine ganze Woche Radfahren, um sein Auto wiederzufinden.

Sabanova und ich vereinbarten einen spontanen Jam auf der Dachterrasse im Jugendhostel Wombats, wo meine Band für die Zeit in Berlin untergebracht war. Aufgrund meines Verirrens hatte ich gerade noch Zeit das Auto zuzusperren, in ein frisches Hemd zu schlüpfen, die Gitarre zu packen und in den 7. Stock hochzufahren. Dort wartete bereits Sabanova und groovte leicht verstärkt zu Sonnenschein und Wahnsinnsausblick. Ich schmiss den Koffer zu Boden, warf mir die Gitarre um den Hals und begann mitzuspielen. Ganz Berlin lag vor uns, während Menschen unterschiedlicher Nationen sich bei Mojitos und Caipirinhas einfanden und zur Musik chillten. Obwohl ich mit Sabanova keine Probe hatte, spielten wir ein paar Songs gemeinsam. Unter anderem „Was Besonderes“, unsere erste Single aus dem Album „Discoschnupfen und Tanzfieber“. Und das passte zu allem hier und jetzt und die Musik und der Ausblick und der Sonnenschein: Das war schon etwas ganz Besonderes.

Link zum Jam auf der Dachterrasse

Der Taxifahrer, der mich in den Axel-Springer-Palast zu TV Berlin bringt, erzählt mir, dass er seit 12 Jahren in Berlin wohnt und, dass seit 12 Jahren der Alexanderplatz eine einzige Baustelle ist. Die Moderatorin bei TV Berlin ist sehr sympathisch und schickt mich nach wenigen Minuten in die Maske. Das Feiern am Vortag hat so seine Spuren hinterlassen. Zwei große Spiegel und Lichter, die dich zu durchleuchten scheinen, lassen keinen Schönheitsfehler unentdeckt. Eigenartige Atmosphäre hier. Ich fühle mich ein wenig wie Udo Jürgens mit 70, vor einem seiner großen Auftritte. Das Studio ist groß und angenehm klimatisiert. Die Fragen werden kurz durchbesprochen, ein Glas Wasser bereitgestellt. Dann läuft die Kamera und ich spreche über unsere ersten beiden Alben: Von Italien und Sommersonnenscheinmusik bis hin zu Berlin und Elektrobeats. Auch zu meinem Roman „Wir Glückskinder“ werde ich gefragt. Ich spreche über die Ewig Suchenden und Nie Findenden und fühle mich plötzlich selbst wie die Hauptfigur, rastlos in der Großstadt gestrandet. Dann sprechen wir über Rom, wo uns die Tour schon bald hinführen wird. Ein Foto vor dem Springer-Gebäude zum Andenken und weiter gehts zum nächsten Konzert.

Finale ist es keines geworden, aber das Spiel um Platz 3 lockt doch so einige Deutsche aus ihren Wohnungen zu den sommerlichen Gastgärten, wo kühle Getränke und Fußball-Leinwände auf sie warten. Der deutsche Stolz scheint etwas angeknackst. Die Gäste verhalten sich sehr zurückhaltend. Beinahe so, als würden sie gar nicht hier sein wollen und das eher aufgrund eines Gefallens gegenüber ihrer deutschen Mannschaft tun. Wir befinden uns im Al Hamra, eine multikulturelle Bar, deren KellnerInnen eine Schroffheit leben, die sonst nur im englischen Nationalteam zu sehen ist. Irgendwann überwinde ich mich aber trotzdem und traue mich ein Bier zu bestellen. Ich überstehe diesen Akt ohne größere Schäden. 3:2 endet das Match, glücklicherweise für Deutschland. So wird das Konzert danach doch noch zu einem Partyjam.

Wir spielen im Kellergewölbe des Al Hamra, wo viele gemütliche Trödlerware Gästen Liege- und Sitzplätze bietet. Einige rauchen Wasserpfeife, einige tanzen schon bei den Rhythmen des ersten Liedes. Sabanova beginnt heute den Abend, wir folgen. Und wie! Eine derartige Dynamik habe ich in der Band noch nie gespürt. Speedy beutelt seine Gitarre her, dass ich beinahe Bedenken habe, beide in Ekstase zu verlieren. Barbara Paierl springt mit ihrem Saxofon ins Publikum und die Band groovt als wenn es kein Morgen gäbe. Was wir da noch nicht wussten, ist, dass es wirklich keinen Morgen geben wird, da wir ganz dezent die Nacht im Elektroclub Watergate an der Spree durchmachen werden. Doch vorher noch einmal Sabanova und als sie mich zum Abschluss auf die Bühne bitten und wir gemeinsam Buon Divertimento anstimmen, habe ich wieder das Gefühl wie einst mit Hubert von Goisern am auf der Donau dahin gleitenden Konzertschiff zu sein und die zusammentauchenden Energien zweier unterschiedlicher Bands zu spüren. Herrlich! Und als ich abschließend mit meiner Ukulele „Somewhere over the rainbow“ anstimme und alle Gäste mitsummen, geht tatsächlich noch einmal die Sonne auf. Hier in Berlin um Viertel nach Zwei.

Link zum Auftritt bei TV BERLIN

Eine Weißweinschorle bringt meinen Kreislauf langsam auf Touren. Die Bühne ist für uns acht viel zu klein. Das bedeutet bei 38 Grad Außentemperatur, 45 Grad Innentemperatur und 55 Grad Bühnentemperatur zu kuscheln. Die ersten Gäste treffen ein. Bevor meine Band aufgrund des Kartoffelschnapses nicht mehr spielen kann, starten wir lieber. Wir eröffnen den Abend mit Kindes Erinnerung. Der Song macht Stimmung und sorgt für tanzende Schritte bei den Berlinern. Ich erzähle von meinem Buch „Wir Glückskinder“ und den Einfluss von Berlin auf unser aktuelles Album „DIscoschnupfen & Tanzfieber“. Nach 40 Minuten Spielzeit, Tanzschweiß und Berliner Beifall lassen wir Sabanova auf die Bühne. Zu Reggae- und Bossanova-Klängen widmen wir uns nun dem Vodka. Die Türsteher sehen aus wie  Schlägerbullen der russischen Mafia. Mit dem Unterschied, dass sie ein weiches Herz zu haben scheinen, das dem eines Teddybären gleicht.

Als ich das erste Mal vor zwei Jahren hier war, bestellte sich ein Liebespaar ein ganzes Tablett voll Vodkashots und verteilte die eine Hälfte an die Gäste. Die andere Hälfte tranken die beiden selbst und ich konnte beobachten wie ihre motorischen Fähigkeiten von kalkulierten Bewegungen zur am Boden kriechender Orientierungslosigkeit wandelten. Kaffee Burger, der Ort, an dem die Russendisko entstand. Wladimer Kaminer ist mit dem gleichnamigen Bestseller zur deutsch-russischen Ikone der Popliteratur aufgestiegen. Und ja, es ist tatsächlich so, das Burger hat Flair. Nicht umsonst kommen hierher auch große Namen wie Keanu Reeves, die unter den feiernden Berlinern tanzen und trinken und sich am nächsten Tag an nichts mehr erinnern. Ich kann mich nur mehr an eines erinnern: An das zum zehnten Mal aufgefüllte Vodkaglas vor mir an der Bar.

Mein Großvater, selbst Sänger und Zieharmonika-Spieler, hat mir erzählt, dass jede Familie, die diesen Nachnamen trägt, mit uns in einem Verwandschaftsverhältnis steht. Schon spannend. Ich sitze gerade in meinem Auto, 150 Kilometer vor Berlin und blicke auf ein gelbes Ortsschild: „REICHO 2 KM“. Der Pfeil zeigt in eine durch dichten Wald führende Nebenstraße. Fast magisch zieht es mich dort hinein. Im Schritttempo. Kein Auto, kein Mensch, kein Tier, das mir diese 2 KIlometer begegnet. Vielleicht ist es Einbildung oder einfacher Aberglaube, aber ich fühle schon einmal hier gewesen zu sein. Das Waldstück lichtet sich und auf beiden Seiten breitet sich eine unglaublich weitläufige Weidelandschaft aus. Große Bäume am Straßenrand bilden eine Allee. Maisfelder, schwarz-weiße Vögel und von der Sonne verdorrte Gräser malen die Landschaft bunt. Idyllisch wie in einem Märchen. Nun kann ich das Ortsschild und die ersten Häuser schon erkennen. Reicho rückt mir unweigerlich näher. Als die Reifen den Ortsanfang berühren, beginnt das Wageninnere zu ruckeln und rumpeln als würde es über Treppen fahren. Kopfsteinpflaster, gut erhalten zieht sich durch das gesamte kleine Dörfchen. Links und rechts stehen schön aneinandergereiht kleine Backsteinbauten. Nach 50 Metern taucht zu linker Hand ein kleiner Naturteich auf. Vor allen verschlossenen Haustoren stehen Holzbänke, wo frühabends alte Männer wahrscheinlich an ihren Zigarren ziehen und über ihr Leben nachdenken. Die Jalousien sind allesamt heruntergelassen. Keine Menschenseele zeigt sich, nicht einmal ein Auto ist zu sehen. Ich rolle langsam durch diesen ungewöhnlichen Ort mit diesem ungewöhnlichen Namen.

Nach weiteren 100 Metern ist es auch schon wieder vorbei. Reicho, rot durchgestrichen, steht als Tafel neben einem Acker. Ich halte an, steige aus und merke erst jetzt welche Hitze es draußen hat. Beinahe nichts ist zu hören. Nur ein paar Vögel, die freudig durch die Lüfte kreisen, ein paar Schweine, die von weit her zu grunzen scheinen und ein Bienenschwarm, der sich neben mir gerade über einen Flieder hermacht. Ich stehe, schließe die Augen und ziehe die Luft tief ein und aus. Ob das hier der Ursprung meiner Familie ist? Ich bleibe unschlüssig, aber irgendetwas muss da sein. Als ich die Augen wieder öffne, sehe ich eine Dame mit türkisem Shirt aus der Stadtmitte auf mich zugehen. Langsam, aber bestimmt in meine RIchtung. Ich sehe ihr beim Fußstapfen zu. Nach zwei langen Minuten ist sie beinahe bei mir. Ich gehe ihr freundlich entgegen. Sie bleibt stehen, sieht mich an und fragt: „Sind Sie mein Termin?“ „Ähm, welcher Termin?“ „Mein Termin um 15 Uhr? Ich habe Sie gesehen, wie Sie langsam durch die Stadt gefahren sind und da dachte ich, Sie suchen mich vielleicht?“ „Nein, ich habe keinen Termin bei Ihnen. Ich bin hier, weil Ihr Wohnort so heißt wie ich. Christoph Reicho mein Name.“ Sie sieht mich erstaunt an, lichtet ihren Blick aber sogleich und lächelt. „Soso, na dann willkommen!“ „Wie viele Menschen leben denn hier?“ „60 ungefähr, jetzt haben wir auch wieder 2 Kinder sogar. Die meisten ziehen hier weg, weil sie keine Arbeit finden. Und zurück bleiben die Alten, die nach und nach sterben. Was bleibt sind diese Häuser. Ich bin hier geboren und sogar zur Schule gegangen“, sie zeigt stolz auf das kleine Buswartehäuschen, das den Mittelpunkt der Stadt markiert, „Dort bin ich zum Unterricht gegangen. Vier Klassen, ein Professor. Das kann man sich heute nicht mehr vorstellen.“ Sie verschließt ihre Arme vor der Brust. Wahrscheinlich scheine ich ihr zu konzentriert zuzuhören und langsam unheimlich zu werden. „Schön habt ihr es hier. Unglaublich schön. Gibt es vielleicht noch ein Haus zu kaufen?“ „Sie nickt. „Ja, einige Häuser sind an junge Berliner Familien gegangen, aber es kann wohl sein, dass bald wieder ein Haus frei wird. Still ist es hier, so angenehm still.“ „Ja, sehr angenehm. Wissen Sie vielleicht etwas über die genaue Geschichte dieses Ortes? Ich denke, dass meine Familie da sicher irgendeine Rolle gespielt hat. Den Namen gibt es zu selten. Kennen Sie hier in der Gegend eine Familie, die so heißt?“ „Nein, da kenne ich keine. Ich kenne Reicho nur als Ortsnamen. Das Traurige ist, dass durch das Sterben der Alten, auch die Chroniken des Dorfes verloren gehen. Aber Sie können das vielleicht über die Chroniken von Jessen herausfinden. Reicho ist eigentlich ein Stadtteil davon, den gibt es schon seit 775 Jahren.“ „Ja, ich werde recherchieren. Und vielleicht kaufe ich mir hier mal irgendwann ein Häuschen. Wäre etwas für die Aufnahmen für meine neue CD.“ Ich verabschiede mich dankend. Nur ungern setze ich mich ins Auto. Aber die Zeit drängt. Heute Abend gibt es unser großes Konzert im Kaffee Burger, Berlin – Prenzlauer Berg. Ich freue mich darauf. Riesig! Am Weg zurück springt mir noch ein Schild ins Gesicht: „Naturschutzgebiet. Vom öffentlichen Verkehr verschont.“

Wir waren uns unklar darüber, ob es in unserem Charakter-Kühlschrank, in dem wir Geld, Ruhm, Macht, Sex und Unterhaltung frisch hielten, auch Platz für selbstlose Werte gab. Das Wir dachte darüber gar nicht erst nach. Doch keiner von uns musste Prediger sein, keiner von uns musste einen Glauben besitzen, um in ganz schwachen Momenten zu fühlen, dass umgeben von Eiszapfen und Temperaturreglern nur mehr wenig Platz übrig zu sein schien. Im Angesicht des Todes und nur dort schienen wir zu schrumpfen, von einer Größe, die wir uns ausmalten, erschufen und selbstständig in unser Gehirn wuschen. Nur im Angesicht des Todes klein zu werden, schien uns nicht feig zu sein, sondern besser als gar nichts. Hatten unsere Großeltern einen Krieg zu viel oder wir einen Krieg zu wenig erlebt? Konnten wir wirklich nur bescheiden und glücklich mit wenig sein, wenn uns Körperteile um die Ohren flogen, Bomben Häuser trafen, wir einander auffraßen oder aus dem Flussbeet schimmliges Brot fischten? Warum war uns nicht wenig genug, wenn wir so oder so alles haben konnten? Unzählige Fragen, die sich in einer vereinen ließen: „Wie können wir jemals wissen, wer wir sind, wenn wir nicht wissen, was wir wollen?“